En la oscuridad del cuarto\\
dos lentejuelas brillantes\\
reflejan el blanco brillor\\
de la pantalla con el editor de texto\\
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Vacío sin ideas\\
comienza a escribir\\
raquiticas líneas\\
con ganas de desistir\\
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Desesperado por ahogar los pensamientos\\
que aquella barata botella de licor de mora\\
no podía sacar de sus cimientos\\
es un suplicicio que de fin no conoce hora\\
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Sin poder dormir, teclea, el niño rata\\
a su derecha de la pared, del laberinto de la cuartería\\
se escucha sin parar el ronquido de alguna jeta\\
a su izquierda, una pareja amándose entre la porquería\\
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¿Que inspiración pude tener un pobre diablo\\
en medio de tanta pobreza?\\
no sale de su cabeza ningún vocablo\\
no sale de su corazón mas que aspereza\\
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Con costo el rasgado de teclas\\
a juntado estas pobres frases\\
que suman la peor de las mezclas\\
nada sale de esos embarres\\
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El alcohol al fin hace efecto\\
se cierran los ojos llorosos\\
es hora de dar fin a este luto\\
el fin de vanos impulsos\\
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Mañana cuando despierte\\
con la cabella inundada de dolor\\
habrá olvidado todo inconsiente\\
de que es un pobre perdedor\\